Eres sólo un muchacho. No tienes la la menor de idea de lo que estás diciendo. Por qué, gracias, de nada. son respuestas mecánicas.
Nunca has salido de Boston. Entonces si te preguntara de arte, probablemente me hablarías brevemente acerca de cada libro de arte escrito. ¿Michelangelo? sabes mucho sobre él, su trabajo, aspiraciones políticas, sus esperanzas, orientación sexual, todo, pero apuesto que no puedes decirme como huele la Capilla Sixtina, nunca te paraste ahí y levantaste la mirada hacía ése hermoso cielo raso. Si te preguntan acerca de mujeres me darías un resumen de tus preferencias, quizás hasta lo hayas hecho varias veces pero no puedes decirme lo que se siente al despertarse junto a alguien y sentirte realmente feliz. Eres un chico duro. Si te pregunto acerca de la guerra, me saltarias con Shakespeare, ¿ o me equivoco? "Una vez mñas en la brecha, queridos amigos" pero nunca has estado cerca de una, nunca sostuviste en tu regazo la cabeza de tu mejor amigo y verlo exhalar su último suspiro mirándote en busca de ayuda. Si te pregunta acerca del amor, me citarías un soneto pero nunca pudiste mirar a alguien y sentirte totalmente vulnerable. Nunca has llegado a conocer a alguien que podría igualarte con su mirada sintiendo que Dios puso un ángel en la tierra para tí que podría rescatarte de las profundidades del infiernoY no sabrías lo que es ser su angel, tener ese amor por ella, estar allí para siempre. A pesar de todo. A pesar del cáncer. Y no sabrías lo que es dormir sentado en una habitación de hospital... por dos meses, sosteniendo su mano, porque los doctores vieron en tus ojos que los "horarios de visita" no se aplican a tí.
No sabes acerca de las verdaderas pérdidas, por que eso sólo ocurre cuando amas a alguien más de lo que te amas a ti mismo y dudo que te hayas atrevido a amar a alguien así.
Te miro y no veo un hombre inteligente y seguro de sí mismo. Veo un muchacho engreído y muy asustado. Pero eres un genio, Nadie niega eso. Nadie podría entender tus profundidades. Pero presumes saber todo acerca de mí porque viste una pintura. Desmenuzaste mi vida. Eres huérfano, ¿no es cierto? ¿Pensaste que sabría algo acerca de lo duro de tu vida?, ¿cómo te sientes?, ¿quién eres?, ¿porque he leído "Oliver Twist"?, ¿Eso te encapsula? Personalmente, me importa un carajo, porque ¿sabes qué? No puedo aprender nada de tí... No lo puedo leer en los libros. A menos que quieras hablar de tí, quién eres.
Y estoy fascinado. Estoy adentro.
Pero no quieres hacer eso, ¿no es así?
Estás aterrado de lo que podrías decir
Nunca has salido de Boston. Entonces si te preguntara de arte, probablemente me hablarías brevemente acerca de cada libro de arte escrito. ¿Michelangelo? sabes mucho sobre él, su trabajo, aspiraciones políticas, sus esperanzas, orientación sexual, todo, pero apuesto que no puedes decirme como huele la Capilla Sixtina, nunca te paraste ahí y levantaste la mirada hacía ése hermoso cielo raso. Si te preguntan acerca de mujeres me darías un resumen de tus preferencias, quizás hasta lo hayas hecho varias veces pero no puedes decirme lo que se siente al despertarse junto a alguien y sentirte realmente feliz. Eres un chico duro. Si te pregunto acerca de la guerra, me saltarias con Shakespeare, ¿ o me equivoco? "Una vez mñas en la brecha, queridos amigos" pero nunca has estado cerca de una, nunca sostuviste en tu regazo la cabeza de tu mejor amigo y verlo exhalar su último suspiro mirándote en busca de ayuda. Si te pregunta acerca del amor, me citarías un soneto pero nunca pudiste mirar a alguien y sentirte totalmente vulnerable. Nunca has llegado a conocer a alguien que podría igualarte con su mirada sintiendo que Dios puso un ángel en la tierra para tí que podría rescatarte de las profundidades del infiernoY no sabrías lo que es ser su angel, tener ese amor por ella, estar allí para siempre. A pesar de todo. A pesar del cáncer. Y no sabrías lo que es dormir sentado en una habitación de hospital... por dos meses, sosteniendo su mano, porque los doctores vieron en tus ojos que los "horarios de visita" no se aplican a tí.
No sabes acerca de las verdaderas pérdidas, por que eso sólo ocurre cuando amas a alguien más de lo que te amas a ti mismo y dudo que te hayas atrevido a amar a alguien así.
Te miro y no veo un hombre inteligente y seguro de sí mismo. Veo un muchacho engreído y muy asustado. Pero eres un genio, Nadie niega eso. Nadie podría entender tus profundidades. Pero presumes saber todo acerca de mí porque viste una pintura. Desmenuzaste mi vida. Eres huérfano, ¿no es cierto? ¿Pensaste que sabría algo acerca de lo duro de tu vida?, ¿cómo te sientes?, ¿quién eres?, ¿porque he leído "Oliver Twist"?, ¿Eso te encapsula? Personalmente, me importa un carajo, porque ¿sabes qué? No puedo aprender nada de tí... No lo puedo leer en los libros. A menos que quieras hablar de tí, quién eres.
Y estoy fascinado. Estoy adentro.
Pero no quieres hacer eso, ¿no es así?
Estás aterrado de lo que podrías decir
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